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-grimalkin- 
Admin famille
France 
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Date du message :
juillet 31, 2011 04:32
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Monique Saint-Julia
Quelques poèmes et quelques tableaux
A la fois poétesse et peintre, Monique Saint-Julia tente à travers son œuvre de retrouver
l’enfance et son regard émerveillé. Avec, souvent, cette « tendresse endolorie » que
souligne Gaston Puel.
Voici quelques poèmes glanés dans ses divers recueils
(extraits de la revue Texture )
J’écris des lettres, des lettres timbrées d’oiseaux, de coquillages de l’île de la Réunion,
de tortues luth de Guyane, de coléoptères géants.
La terre est dans ma chair. J’y promène des forêts, des ombelles, des racines allongées
hors de l’eau, des saules duveteux. Mois de lune noire, velouté des coulemelles. La cage
d’oiseaux ruisselle de pépiements.
**
Je croise ces jours d’eau lasse, Toussaint d’ombres, longs nuages effleurant le ciel,
regards s’enfonçant peu à peu vers l’obscurité du cœur.
Au loin, la mer creuse sa ride d’horizon.
Déjà viennent les portes entrebâillées des deuils, les mains et bustes penchés sur les
tombes. Ciel amenuisé de gris, étang d’eau pieuse. C’est un voyage de tristesse, de
sentes noyées, d’arbres défeuillés, quand les lèvres appellent des noms que la terre
enferme dans son silence. Un souffle tiède remue les buissons. Plus les jours passent
menant la fin des choses et des noms, plus le passé résonne. Détachés des muettes
saisons, nous cheminons vers une lumière d’éternité.
Monique Saint Julia
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Epsilon 
Modérateur
France
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Date du message :
novembre 23, 2009 00:27
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Trouvé sur le même site, ce poème de Monique de St-Julia ,qu'il ne faudrait peut être pas non
plus séparer des belles illustrations qui l'accompagnent, je la mets en page d'accueil.
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Rivière de l’enfance
L’amour, ce n’est pas ce chant de ruches, ni ce pic épeiche qui frappe et désenfouit les larves
des écorces, marquant ainsi les heures et les jours, ni ces phares, ces vigies, ces nuées
d’étourneaux à l’approche de l’automne, ni ce blaireau solitaire humant la terre avec lenteur.
L’amour, ce n’est pas cette jeune femme ensommeillée sur un fauteuil qui cherche l’air comme des
caresses, ni ce bouillonnement d’arbres, ni ces insectes frileux, ces raies, ces mulets nageant
dans les courants.
L’amour, c’est mourir d’un pas léger de vapeur, c’est une rivière de l’enfance où glisse le pied,
s’enfonce l’anguille noire.
L’amour, c’est ce déclic de saison, ce mouillé du ciel, ces cages, ces mares, ces enfermements
d’oiseaux, ces plis secrets des yeux fermés d’ombres, ces mains serrées sur la poitrine glacée,
ces heures, ces matins d’appelants aveugles qui attendent le jour.
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-grimalkin-
Admin famille
France
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Date du message :
novembre 23, 2009 03:32
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Dernier jour de l’année. L’hiver est un abandon, un laisser-aller de couleurs, de haies, un
dénuement de verger, de feuillages, d’odeurs. Il reste des cages d’oiseaux chantantes
dans le bois, de longues flammes vertes et drues des genévriers remplis de petits fruits
que l’on suce longuement.
Je voudrais parler de l’hiver dans la maison, des prés, des arbres, des buissons remplis
de givre, dire des mots, comme des bulles lâchées par les truites, des mots aussi légers
que des flocons.
Une voiture mortuaire fleurie passe : jardin botanique inondé de lys blancs, de violettes,
de roses, de couronnes de pivoines.
***
Le chant des mots
La neige immense jusqu’au ciel.
J’écris. Plaisir que j’éprouve à jouer avec les mots, à les poser côte à côte comme de
beaux dessins naïfs sur les enveloppes agrémentées de timbres coloriés par de grands
papillons exotiques. J’écris pour le chant des mots, aussi léger que celui d’une brise les
après-midi d’été.
Mes lettres ressemblent à des mouchoirs agités dans une gare, vers celui qui, derrière la
fenêtre d’un compartiment, nous regarde partir, à un champ de coquelicots photographié
dans le Causse Méjean, ou à des baisers d’enfants envoyés à une glace.
Le soleil éclate, pousse d’heure en heure les odeurs. Les lierres serrent frileusement
l’écorce des arbres.
Monique Saint Julia
Un train de paysages. L’Arrière-Pays éd.
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-grimalkin-
Admin famille
France
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Date du message :
novembre 24, 2009 03:53
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Les Arums
Elle marche à petits pas dans le jardin, effleure le laiteux des arums.
Parfois, sa voix chante plus haut que les étoiles, les cigales, les grillons de l'été.
Les mêmes bruits reviennent: heurtoir en cuivre de la porte, va-et-vient d'encensoir glissant sur les
chaînettes, hululement des chevêches.
Certains matins, la mer secouant ses vagues, la lucarne s'agitait de mâts, de grelots de mouettes, de
menus vents de sable.
Dans le verger, les kakis mûrs attirent les oiseaux.
Il pleut. L'eau se dénoue, ouvre les iris, éclaire les lobes rouges de la maison.
Immobile derrière les rideaux, écoutant la vie, elle suit des yeux l'image grise des orphelines qui traversent
lentement la place.
Monique Saint Julia
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Baboone
France
Messages : 545
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Date du message :
mars 11, 2010 05:25
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Ici c’est la fête des tilleuls, des buis verts,
des colverts nichés dans les hautes herbes.
Dès les premières lueurs de l’aube
les abeilles font chanter la glycine.
Tout un blanc de verger tremble.
Le jour est une escale nouvelle.
Monique Saint-Julia
Au fil des nuages
Octobre 2009
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-grimalkin-
Admin famille
France
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Date du message :
mars 12, 2010 12:01
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à première lecture , elle m'avait emballée, à la deuxième lecture, je l'ai trouvée un peu
légère...pour moi, mais elle a certainement un succès mérité.
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Famille : Poèsie d'aujourd'hui
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